他拔掉电源，点燃燃烧瓶。

火焰腾起，顺着通风管往上爬，像一条逆流而上的火蛇，直冲云霄——

千里外，野战医院帐篷帘被风吹得猎猎作响，光影晃在秦翊脸上。

他身体猛地一震，右手抬起，手指剧烈蜷缩，像要抓住什么。

护士想掰开他的手，却发现掌心攥着一块硬物——是那块被血浸透的布条，是他升旗时从军旗上撕下的角。

布边嵌进皮肉，得小心剥开才没扯破手套。

“队长！”小豆扑过去，死死握住那只手。

粗糙、滚烫，满是老茧和伤疤的掌心，紧攥着不肯松开的信仰。

她把那块旗角轻轻按回他胸口，像放回它该在的地方。

俯身靠近他耳边，带着哭腔却无比坚定：“队长，旗还在飘，你看不见，但我替你看着。它在广场上，很高，很高……”

话音落下，秦翊的抽搐慢慢平缓。

手指一根一根松开，最终垂下，像跑完最后一棒，交出了接力。

“天呐！自主神经开始代偿！心跳呼吸自己稳住了！这不可能！”医生盯着监护仪，声音发抖。

只有小豆知道。

这不是身体恢复，是他的意志，终于完成了交接。

黎明第一缕阳光穿过硝烟，照在广场那根孤零零的旗杆上。

楚瑶走上弹坑遍布的台阶，捡起秦翊留下的战术匕首。

刀上有干涸的血，摸上去发涩，像凝固的誓言。

她看了眼快要断的旗绳，没多想，把匕首狠狠插进旗杆底座缝隙，刀柄朝外，成了临时固定点。

金属刮擦石头，火星四溅。

她把旗绳绕在刀柄上，一圈，两圈，用力拉紧。

从此，这把刀，和这面旗，一起守望。

远处爆炸声接连不断，像新年的炮仗。

风穿过墙上的弹孔，发出低沉呜咽。

那面残破的旗，像一只不肯落地的鹰。

她恍惚看见一道黑影顺着旗绳飞速攀上高空——不是人，是陈铮，是老赵，是无数牺牲的名字，在风中列队升腾。

她握紧冰冷的刀柄，仿佛握住了战友温热的手。

“接下来，”她抬头望着红旗，轻声说，“由我们，替你敬礼。”

当枪炮声成了这座岛的心跳，另一些人，在炮火间隙，默默为即将归来的英魂，准备最后的体面。