他霍地转身，举枪。

廊道尽头，黑影里，个高大人影慢慢踱了出来。

不是怪物。是人。

穿着同样的黑作战服，脸上卡着防毒面具，看不清模样。可那人手里没操家伙，就举着两手，示意没敌意。

面具后头传来闷声闷气、带着电流杂音的动静，说的却是种他几乎忘干净的老话，调子古里古怪：

“容器……总算寻着你了。‘白塔’候你归家。”

林宇握枪的手纹丝不动，指关节绷得发白。他瞅着那身影，瞅着对方防毒面具上那个同样的剑与齿轮徽。

家？

他扯了扯嘴角，笑模样比哭还磕碜。

“家？”声儿哑得像是被砂纸磨过，带着连日逃命的乏和一股子冰碴子似的嘲弄，“哪个家？是那个拿我当罐头的家，还是你们这些……不知从哪个石头缝蹦出来的‘家里人’？”

那人沉默了一下，像是在掂量他的状况。然后，慢慢摘下了防毒面具。

面具下是张中年汉子的脸，风吹日晒的褶子，眼神却利得像鹰。他左半边脸上，有道老疤，从眼角一直拉到下巴颏。

那道疤……