“老头子，”她声音很轻，带着小心翼翼的劝慰，“喝点热水吧，站久了腿凉。”

林瀚章没有回头，也没有动。

周文瑾站在他身边，看着窗外偶尔亮起的烟花，沉默了片刻，才缓缓说道：“向洋……他长大了。翅膀硬了，想往外飞，就让他飞去吧。”

林瀚章的背影似乎微微动了一下。

“我知道你心里不好受，觉得他走了歪路。”周文瑾继续说道，语气平和却坚定，“可孩子大了，有他自己的路要走，有自己的日子要过。我们做父母的，不能拦着他一辈子。”

她停顿了一下，说出了那句或许在她心里盘旋了很久的话：

“现在时代不一样了，瀚章。外面世界变化快，跟我们年轻那会儿，天差地别了。你别总拿咱们的老眼光，老规矩去要求他。他走的这条路，是对是错，是好是坏，也得让他自己走了才知道，咱们在旁边干着急、生闷气，有什么用？”

她的话语里，没有评判儿子道路的对错，也没有否定丈夫坚守的信念，她只是陈述了一个事实——时代变了，孩子大了。她站在一个更超脱的立场，一个只关心孩子本身是否安好的母亲立场。

“我不管他做什么，是像卫东那样搞科研，还是像向洋这样去做生意，”周文瑾的声音带着一丝哽咽，“我只希望他们两个，都平平安安的，别出事，别生病，逢年过节的，能回来看看我，我就知足了……”

这是最朴素的母亲的心声，超越了所有意识形态的纷争。孩子的健康、平安、快乐，远比那些抽象的观念之争更重要。

林瀚章依旧沉默地站着，没有任何回应。但周文瑾看到，他负在身后的、那双紧握成拳的手，似乎微微松开了一些。窗玻璃上，映出他复杂而疲惫的面容轮廓。

母亲的忧虑与心疼，无法立刻弥合父子间的裂痕，但它像一场悄无声息的春雨，默默浸润着这片因为观念冲突而板结的土地。它提醒着冲突中的双方，在那些宏大的词汇背后，还有着更本质、更坚韧的东西——亲情。而这，也为下一节中，那种即使存在争论也无法完全割断的亲情的纽带，埋下了最深的伏笔。