林溪低头看着画本里的槐花照片，突然在旁边画了个小小的自己，正踮着脚，给老槐树的枝桠系上根红绳，红绳的另一端，系着现在的香樟树。她想，这样的话，过去和现在，就永远不会分开了。

夜风拂过，吹得香樟树叶沙沙作响，像在回应她的话。画本里的槐花照片似乎真的散发出淡淡的香味，混着新画本的油墨香，轻轻落在纸上，像给这个跨越时空的故事，盖了个温柔的章。

（接第32章）

香樟叶的影子在画本上晃了晃，林溪的笔尖停在红绳的末端。她发现江翊正低头看着自己的画，手指轻轻点在老槐树的年轮上，那里画着的小太阳一半绿一半橘，像颗被切开的糖果。

“我奶奶说，老槐树在十年前被台风刮倒了，”他突然开口，声音里带着点惋惜，“现在图书馆门口种的是香樟树，去年刚移过来的，和画里的那棵一样高。”

林溪愣住了，抬头看向教学楼的方向。暮色中，新栽的香樟树像个安静的哨兵，枝桠间还挂着移栽时绑的红绳，和她画里系在老槐树上的那根一模一样。原来有些告别不是消失，是换了种方式继续守护。

“那我们去看看它吧，”她合上画本，指尖还留着照片的粗糙质感，“给它画张速写，就当替老槐树认识新朋友。”

江翊的眼睛亮了亮，像被点燃的星星。两人并肩往图书馆走，晚风把他们的影子吹得歪歪扭扭，像画里没画直的线条。路过操场时，陆知行还在拍篮球，“砰砰”的声音像在给他们伴奏，苏晓晓坐在看台上啃苹果，看见他们就挥挥手，苹果核在手里转得像个小陀螺。

图书馆门口的香樟树果然和画里的老槐树一样高，树干上缠着圈红绳，绳结打得像颗小小的草莓。林溪翻开新画本，借着路灯的光开始画，笔尖在纸上沙沙响，把树影的斑驳都画了进去。江翊站在旁边，用手机照着亮，屏幕的光映在他脸上，像落了层月光。

小主，

“枝桠往左边歪了点，”他指着画纸，“像在看图书馆的窗户，和老槐树当年的姿势一样。”

林溪顺着他的话画，果然，香樟树的一根主枝确实朝着图书馆的方向，像在探头往里看。她突然想起老照片里的场景，老槐树的枝桠也是这样，温柔地拥着那间小平房。原来树也会记得，记得该往哪个方向生长。

画到一半时，江翊突然从口袋里掏出个小袋子，里面装着些干槐花，米白色的，散发着淡淡的甜香。“我奶奶晒的，”他把袋子递给她，“说让你试试做书签，比照片香。”

林溪捏起朵干槐花，放进新画本的夹层里，花香混着油墨香，像把春天装进了纸页。她想起自己画的红绳，突然在画里的香樟树下添了个小小的人影，正踮着脚给红绳系新的结，衣角飘起来，像只白色的蝴蝶——是年轻的奶奶，也是现在的她。

“这样就完整了，”江翊看着画，嘴角弯得像月牙，“老槐树的故事，香樟树接着讲。”

夜风突然吹得紧了，香樟叶沙沙作响，像在回应他的话。林溪把画纸撕下来，对折成小方块，塞进图书馆门口的信箱里——那里现在成了“心愿箱”，学生们会把想说的话塞进去。她不知道这张画会被谁捡到，但总觉得，老槐树会看见，香樟树也会看见。

往校门口走时，江翊突然说：“明天周末，去我家吧，我奶奶想看看你画的她。”

林溪的心跳漏了一拍，像被槐花砸中了头。她想起照片里那个笑出虎牙的女生，突然很想听听更多关于老槐树和《飞鸟集》的故事。“好啊，”她点点头，声音轻得像夜风，“我带新画本去，给奶奶画张现在的速写。”

路灯把他们的影子拉得更长，交叠在一起，像幅没画完的画。林溪摸了摸帆布包里的干槐花，突然觉得，有些陌生的时光，只要愿意走进，就会变得熟悉又温暖，像老槐树的花香，隔了几十年，依然能甜到心里。

校门口的玉兰树落下最后一片花瓣，轻轻落在林溪的画本上，像给这个跨越时空的故事，盖了个带着香气的章。