凌晨五点的广场还浸在夜色里，路灯在潮湿的地面投下昏黄的光晕。

林骁半跪在旗杆基座旁，战术手套的指尖正沿着水泥缝隙摸索，昨夜他叩出的空洞回响此刻成了最精准的坐标。

老方法靠得住。他低笑一声，从战术包里摸出折叠铲，铲刃刚触到水泥就激起细碎的尘屑。

挖到三十厘米深时，暗灰色的诡雷外壳终于露了出来——和下水道那批不同，这枚诡雷缠着银色导线，像条毒蛇盘在地下水箱旁。

林骁摘下战术头盔，从领口摸出个磨得发亮的老式听诊器。

橡胶耳塞塞进耳孔的瞬间，他的呼吸轻得像片羽毛。

导线里的电流声在耳中放大，像春蚕啃食桑叶，又混着液态汞流动的细微震颤。毫秒级延迟。他喉结动了动，左手捏住双红线，右手的剪刀悬在半空。

监控室里，沈砚的指尖在键盘上翻飞。

热成像画面里，林骁的影子缩成个紧绷的句号，而三百米外的钟楼顶端，三个红点突然从通风口钻了出来——正是。

锁死其他制高点。沈砚敲了敲屏幕上的钟楼通风口，留这个，让他看见猎物。

操作手抬头欲言，触及他眼底的冷光又把话咽了回去。

沈砚的拇指摩挲着战术笔杆，笔帽上的军徽被磨得发亮——那是三年前秦翊在边境战场塞给他的，留着，等收台那天用。

此刻，秦翊的轮椅正停在升旗台侧翼的阴影里。

小豆蹲在他脚边，替他系紧作战靴的鞋带。鞋带松了。她的声音轻得像叹息，手指却故意在他脚腕上按了按——那是他们的暗号，确认他还能感知痛觉。

秦翊的右手搭在轮椅扶手上，钢制指节在夜色里泛着冷光。

右眼的纱布被晨露浸得发潮，左眼却亮得惊人，像团压在灰雾下的火。

他能听见广场外的车流声渐起，能听见观礼台工作人员调试设备的低语，最清晰的是旗杆在风中轻晃的吱呀声——那声音和二十年前血牙岭上，陈铮护着的那面旗，晃得一模一样。

秦队，全国直播信号接通了。沈砚的声音从耳麦里传来。

下一秒，广场四周的电子屏同时亮起。

镜头扫过空荡的升旗台，最后定格在秦翊脸上。

右眼的纱布，左眼的微光，还有那道从眉骨贯穿到下颌的旧疤——弹幕瞬间被他还能看见吗？的追问刷屏，却在三秒后被另一条覆盖：他不需要看见，他就是旗。

钟楼方向的风突然变了。

秦翊的左眼皮猛地一跳。

残存的听力捕捉到一丝金属伸缩的轻响，像蛇蜕下最后一片鳞。

那是狙击枪校准镜筒的声音，二十年边境生涯里，他听过七次——每次都有人死，每次都有人把旗举得更高。

沈砚。他对着耳麦低语，放他开枪......但不能让他命中。

沈砚的呼吸顿了顿，目光扫过监控里钟楼通风口的红点。明白。他说，指尖按下战术笔的开关，笔帽的军徽闪了闪——那是行动开始的信号。