小豆抱着摄像机悄悄进来，镜头对准那些焦黑的纸；李砚舟揣着录音机跟在后面，眉头皱成个结：这种东西播出去，只会让矛盾更激化。可他按录音键时，指腹在键上多停了两秒。

入夜，老喇叭的电流声撕开夜色。我是陈铮，七九年三月十七，我们在血牙岭守了三天...苍老的电音混着杂音，却比任何扩音器都响。

墙根下，王阿婆拄着拐杖站得笔直；树杈上，几个孩子蜷成一团，耳朵贴在树干上；打谷场边，卖鱼的老张头抹了把脸，往祠堂方向走——他的裤脚，沾着没来得及洗的鱼鳞。

山林里，阿青的影子在树后缩了缩。

他摸出兜里的对讲机，刚要说话，又停住。

祠堂的灯火透过窗纸，把字牌匾照得透亮，像团烧不熄的火。

他转身往林深处走，脚步比来时重了几分。

黎明前的祠堂院角，秦翊蹲在井边洗绷带。

溃烂的指尖泡在冷水里，疼得人直抽气。

他抬头，看见掌心有块指甲盖大的黑斑，正慢慢往手腕爬。

可他的手，始终攥着那本拼好的残日记，指节发白。

车载电台突然响了。

这次不是杂音，是清亮的童声，唱着阿婻教的童谣：山有骨，水有魂，龙旗升，民心稳...

他猛地抬头，却见小满站在檐下，月光给她的影子镀了层银。

她的手在胸前划出一道弧，又轻轻托住——是的手语。

风带来了声音...秦翊低声重复，也带走了遗忘。

他站起身，军靴碾过青石板。

晨雾漫上来，模糊了他的背影。

祠堂门前的湿地上，一行淡红的脚印蜿蜒向前，像串未干的血珠，消失在雾里。

山那边，采药人老吴头正往竹篓里装灵芝。

他抬头望了望，嘀咕着：乌岭村那几户，门楣上的符咒，今儿个好像又多了两张...